Сей опус, ни коим образом не претендующий на звания и награды - был накорябан после прочтения некоей книженции, выходные данные которой впоследствии были утеряны к стыду моему. Книжица была всеполезная. Что-то вроде хронологического пособия по средневековой литературе - Мерлин, Круглый стол, рыцари, баллады о Робин Гуде и прочая...
вобщем, этот стишок сложился после ознакомления саги о Беовулфе. Может, несколько оффтопный пост, но....
На смерть Беовульфа.
Плачте, верные геаты!
Плачте, воины в доспехах,
рукавом слезу скупую утирая в час вечерний.
Вспоминайте Беовульфа,
имя чье покрыто славой,
Пейте мед хмельной из кубков
за печаль и смерть героя.
На мысу китовом ветер пламя смерти раздувает,
поднимает в воздух пепел,
искры тают в поднебесье.
На мысу китовом горе
вдруг сгустилось тучей черной,
слезы льет вдова героя,
что любила и ждала
из походов, странствий дальних
и кровавых битв с драконом,
и ночей она не спала - мужа верного ждала,
из далека призывала, саван тонкий не ткала.
Плачте, други по пирушкам,
в горе - Отцы, в битве - братья!
Если это покажется несколько по-детски - прошу прощения, но было мне тогда... давно одним словом.)))